El último tren.

A principios de la primavera se convoca en mi pueblo un concurso local de cuentos y narrativa breve. Este año no sé por qué, quizá animada por las chicas del Círculo Literario, me atreví a participar. Yo, que jamás he escrito nada breve, escribí una historia de 4 folios a una cara y doble espacio y además ¡en catalán! lengua que apenas chapurreo, pese a que llevo 20 años viviendo en Cataluña vivo en un ambiente castellano parlante, pero sobre todo, no la escribo. 

Antes de que nadie se sienta ofendido porque piense que pongo poco interés en el idioma después de 20 años de residencia en Cataluña, quiero aclarar que los primeros años de mi estancia aquí, hice varios cursos de catalán, de ahí saqué la capacidad para leerlo y entenderlo muy bien, escribirlo fatal porque las reglas de acentuación me resultan complicadas y descubrí que tengo un problema de comprensión en cuanto a oír el idioma. Lo oigo, pero mi cerebro se empeña en traducirlo al castellano, luego pienso la respuesta en castellano y la tengo que traducir al catalán, lo que hace que mi proceso mental sea lento y torpe en cuanto al uso del catalán. Pero ahora que mi hija va a la escuela y recibe la educación en catalán por el tema de la inmersión lingüística he descubierto que cuando ella me habla en catalán, sin darme cuenta me voy esforzando en responderle yo igual y a ver si así me voy soltando. Que no es que no sé sepa, lo que no sé es pensar en catalán. 

Pero vayamos a por el cuento en sí, os lo copio y pego aquí abajo a continuación, primero en castellano y luego en catalán, para traducir el original escrito en castellano usé esta página de traducción y la verdad es que creo que me quedó muy logrado. 

Antes de poner el texto debo reconocer que no gané, ni siquiera quedé entre los tres finalistas, pero me siento orgullosa que haber escrito algo decente después de tanto tiempo de abandono de la literatura. Y vamos allá, mi relato se llama El útimo tren. 

A veces pienso que mi vida siempre ha estado ligada al tren. Que el sonido del silbato de la locomotora fue como una señal horaria y que mi vida se teje con los hilos de los cables de la catenaria. Casi como si pudiera usar las líneas de las interminables vías a modo de renglones sobre los que escribir el devenir de mi historia personal.

Cuando me hice mayor, decidí viajar en tren por todo el país con una gran mochila por todo equipaje y una cámara réflex al cuello y varios meses después y tras recorrer miles de kilómetros rodando sobre raíles de acero, conocería al amor de vida. Continuamos juntos aquel viaje, como cuando las vías se unen y entrecruzan en un cambio de agujas.

Él era un viajero compulsivo, pese a que su edad casi doblaba mis breves veinte años, la conexión entre nosotros fue tan buena desde el primer momento como la de dos ruedas dentadas que encajan perfectamente.

El recorrido que hicimos juntos nos llevó fuera de las fronteras de nuestro país, juntos recorrimos parte de Europa, visitamos ciudades en dónde fuimos los únicos en muchos kilómetros a la redonda en hablar nuestro idioma. Y no nos importaba, es un tópico, pero el sentirnos diferentes a los demás nos hacía sentirnos únicos y unidos de una manera tan especial que sólo aquellos que han conocido el amor verdadero lo entenderán.

A veces hacíamos el camino juntos, otras veces nuestras vías se separaban en la puerta de la estación y, mientras él, viajero constante, que ya había estado en todas partes al menos un par de veces, visitaba a antiguos amigos; yo, nueva en el lugar, exploraba calles, visitaba museos, monumentos y arquitectura propia del lugar que inmortalizaba con mi cámara. Era un testamento vivo de los sitios por los que pasaba y en cierta manera era mi tesoro.

Siempre el silbido del tren nos volvía a reunir en un nuevo convoy que nos llevaba a otro nuevo destino. Albergues, hoteles, posadas y vagones nocturnos con camas fueron el nido en que reposaba nuestro amor viajero.

Me presentó a unos amigos en una ciudad tan hermosa que era un pecado perderse una excursión por sus calles; aquel día, con aquellas personas, supe que él jamás renunciaría a su modo de vida. Había conocido a personas tan estupendas en tantas partes del mundo, que encerrarle en una casa, a hacer la vida que a cualquier persona normal le encantaría, sería como encerrar en una jaula al animal más bello del mundo, aún siendo plenamente consciente de que esto le mataría de pena.

Tras unos meses maravillosos durante los cuales fuimos muy felices, mi año sabático terminó; debía regresar a casa y volver a una vida convencional. Yo era una estudiante universitaria que había tomado un año libre para viajar antes de acabar la carrera y así tener que aceptar que definitivamente me hacía adulta. Él era un artista, fotografiaba, pintaba, escribía poesías, todo lo que una chica soñadora anhela y todo lo que espantaría a los padres de esta misma chica.

Me acompañó a casa, conoció a mi familia, pasó unos días conmigo y luego volvió a partir. Pero esta vez no se alejó de mí en tren. El mundo de este lado del Atlántico se le quedaba pequeño y su próximo medio de transporte sería un avión que le depositaría en un nuevo continente.

No sabíamos cómo íbamos a seguir comunicándonos, estábamos en esa época que ahora nos parece casi prehistórica, en la que había pocos móviles y los que habían sólo servían para llamar. Quedamos en que me enviaría postales desde algunas ciudades, para que yo pudiese saber que estaba bien. Mientras las alas del avión se lo llevaban volando de mi lado, tuve la certeza de que aquello acababa allí.

Apenas llegaron unas cuantas postales, una o dos llamadas en las que su voz sonaba distante y entrecortada por la calidad de la línea y nuestra relación se diluyó en el tiempo y en el espacio que nos separaba.

Volví a mi vida, mi carrera, mis amigas, mis prácticas y con la suerte de mi parte, pronto empecé a trabajar de lo mío. No necesitaba volver a enamorarme, así que mi coraza de persona que no desea conocer de nuevo el amor me hizo invisible para todos los hombres durante mucho tiempo. Luego conocí al hombre con el que me casaría al cabo de unos años, pero siempre hubo en mi corazón un pequeño rinconcito en el que veía un vagón de tren esperando por mi en el anden; un tren que me alejaría de mi vida convencional y me llevaría a recorrer de nuevo aquellos caminos que descubrí con él, aquellos países y ciudades donde él y yo fuimos únicos, pero para entonces ya me faltaba el valor.

Pasaron rápido los años, un tiempo precioso de felicidad con mi marido y la familia que formamos, no tuvimos hijos porque nunca llegaron pero no nos hicieron falta; viajamos, vivimos en distintas ciudades, trabajamos mucho, disfrutamos y pasamos por crisis como todas las parejas, pero este amor discreto tuvo las raíces lo suficientemente profundas como para aguantar todo este tiempo, hasta que él falleció de un infarto fulminante poco después de nuestro décimo quinto aniversario de matrimonio.

Los tiempos modernos nos trajeron las redes sociales y la conexión universal, la forma en la que nadie está nunca demasiado lejos, porque podemos hablar con la otra punta del globo terráqueo en tiempo real y prácticamente gratis. Sin darme cuenta, me descubrí un día tecleando su nombre en el buscador de facebook y allí estaba él, aunque había muchas más personas con su mismo nombre, era él sin duda; en la fotografía de su perfil, un bello primer plano, todavia podían apreciarse sus preciosos ojos pardos, brillantes y jóvenes, como si no hubieran pasado por ellos los más de veinte años que separaban nuestro último encuentro. Investigué en sus datos de la red y descubrí que vivía en aquella ciudad en la que nos encontramos la primera vez, a unos pocos miles de kilómetros de mi localidad. Necesité al menos un par se semanas para reunir el valor de escribirle, me daba miedo introducirme de nuevo en su vida, ¿pudiera ser que él no me recordase ya? Pero una noche soñé con él, con aquella estación donde durante todos estos años me había esperado un vagón que me llevaba de vuelta a su lado, me levanté de madrugada y le escribí a través del servicio de mensajería de facebook. Sólo fui capaz de escribir un escueto saludo formal y un buenas noches. Su respuesta no tardó ni cinco minutos: Buenas noches, llevo veinte años esperando la oportunidad de volver a hablar contigo.

El torrente de palabras fue imparable, le había encontrado conectado a estas horas de la noche porque seguía siendo un artista y todavía estaba trabajando, editando en su ordenador algunas fotos para un encargo. Me envió una fotografía, me dijo que había sido su favorita durante mucho tiempo, era una instantánea que me había sacado en el aeropuerto el día que nos separamos, tanto tiempo atrás, sin que yo me diera cuenta. Ésta es la última imagen que tengo de ti, me dijo; en la foto yo estaba de perfil, con la cabeza alzada, mirando los indicadores del aeropuerto y leyendo los datos del vuelo en el que él se marcharía apenas unas horas después. Me emocioné al verla. Me había retratado tal como yo era, no hubiera sido lo mismo una foto posada, con la sonrisa forzada y los hombros rectos. En esta que veía ahora era yo misma, con mi pelo cayendo por la espalda en una trenza floja y arrugando un poco los párpados en clara posición de miope.

Apenas ha pasado un semana desde aquella noche, no hemos parado de escribirnos, primero por la mensajera de la red social, luego por whatsapp e incluso me llamó una vez, pero sólo fui capaz de llorar al oír su voz, con el corazón encogido y las lágrimas rodando por mi rostro, sonaba igual que tantos años atrás y oír mi nombre en su voz fue como viajar atrás en el tiempo.

Ahora estoy viajando de nuevo, escribo esta carta desde mi asiento en el tren de largo recorrido que me lleva hasta la ciudad en la que coincidimos la primera vez. No se parece en nada al antiguo vagón que durante tanto tiempo apareció en mis sueños, viajo en un moderno y rapidísimo tren de alta velocidad, como decía al principio, escribiendo mi vida sobre las líneas de las vías y tejiéndola con los hilos de la catenaria.

Siempre se dice aquello de que hay trenes que sólo pasan una vez en la vida. Puede que este no sea mi último viaje, pero es mi último tren y no podía dejarlo pasar.

Acabo de darme cuenta de que todavía no os he dicho mi nombre, me llamo Penélope, como aquella mujer de la canción que se queda eternamente en la estación esperando a un amor que jamás volvería.

Yo viajo hacia mi destino sin miedo, porque sé que Andrés me está esperando al final de la vía. 

 En catalán: 

L'últim tren.

De vegades penso que la meva vida sempre ha estat lligada al tren. Que el so del xiulet de la locomotora va ser com un senyal horari i que la meva vida es teixeix amb els fils dels cables de la catenària. Gairebé com si pogués fer servir les línies de les interminables vies a manera de línies sobre els quals escriure l'esdevenir de la meva història personal.

Quan era jove, vaig decidir viatjar amb tren per tot el país amb una gran motxilla per tot equipatge i una càmera rèflex al coll; diversos mesos després i després de recórrer milers de quilòmetres rodant sobre rails d'acer, li vaig conèixer a ell. Continuem junts aquell viatge, com quan les vies s'uneixen i entrecreuen en un canvi d'agulles.
Ell era un viatger compulsiu, malgrat que la seva edat gairebé doblegava els meus breus vint anys, la connexió entre nosaltres va ser tan bona des del primer moment com la de dues rodes dentades que encaixen perfectament.

El recorregut que vam fer junts ens va portar fora de les fronteres del nostre país, junts vam recórrer part d'Europa, visitem ciutats on vam ser els únics en molts quilòmetres a la rodona a parlar el nostre idioma. I no ens importava, és un tòpic, però el sentir-nos diferents als altres ens feia sentir-nos únics i units d'una manera tan especial que només aquells que han conegut l'amor veritable ho entendran. De vegades fèiem el camí junts, altres vegades les nostres vies se separaven en la porta de l'estació i, mentre ell, viatger constant, que ja havia estat a tot arreu almenys un parell de vegades, visitava a antics amics; jo, nova en el lloc, explorava carrers, visitava museus, monuments i l'arquitectura pròpia del lloc que immortalitzava amb la meva càmera. Era un testament viu dels llocs pels quals passava i en certa manera era el meu tresor. Sempre la xiulada del tren ens tornava a reunir en un nou comboi que ens portava a una altra nova destinació. Albergs, hotels, posades i vagons nocturns amb llits van ser el niu en què reposava el nostre amor viatger. Em va presentar a uns amics en una ciutat tan bella que era un pecat perdre's una excursió pels seus carrers; aquell dia, amb aquelles persones, vaig saber que ell mai renunciaria a la seva forma de vida. Havia conegut a persones tan estupendes en tantes parts del món, que tancar-li en una casa, a fer la vida que a qualsevol persona normal li encantaria, seria com tancar en una gàbia a l'animal més bell del món, encara sent plenament conscient que això li mataria de pena.

Després d'uns mesos meravellosos durant els quals vam ser molt feliços, el meu any sabàtic va acabar; havia de tornar a casa i tornar a una vida convencional. Jo era una estudiant universitària que havia pres un any lliure per viatjar abans d'acabar la carrera i així haver d'acceptar que definitivament em feia adulta. Ell era un artista, fotografiava, pintava, escrivia poesies, tot el que una noia somiadora anhela i tot el que espantaria als pares d'aquesta mateixa noia. Em va acompanyar a casa, va conèixer a la meva família, va passar uns dies amb mi i després va tornar a partir. Però aquesta vegada no es va allunyar de mi amb tren. El món d'aquest costat de l'Atlàntic se li quedava petit i el seu proper mitjà de transport seria un avió que li dipositaria en un nou continent.

No sabíem com seguiríem comunicant-nos, estàvem en aquesta època que ara ens sembla gairebé prehistòrica, en la qual hi havia pocs mòbils i els que havien només servien per trucar. Quedem que m'enviaria postals des d'algunes ciutats, perquè jo pogués saber que estava bé. Mentre les ales de l'avió l'hi portaven volant del meu costat, vaig tenir la certesa que allò acabava allí. Amb prou feines van arribar unes quantes postals, i una o dues trucades en les quals la seva veu sonava distant i entretallada per la qualitat de la línia i la nostra relació es va diluir en el temps i a l'espai que ens separava.

Vaig tornar a la meva vida, la meva carrera, les meves amigues, i amb la sort de la meva part, aviat vaig començar a treballar del meu. No necessitava tornar a enamorar-me, així que la meva cuirassa de persona que no desitja conèixer de nou l'amor em va fer invisible per a tots els homes durant molt temps. Després vaig conèixer a l'home amb el qual em casaria al cap d'uns anys, però sempre va haver-hi en el meu cor un petit raconet en el qual veia un vagó de tren esperant-me en l'andana; un tren que m'allunyaria de la meva vida convencional i em portaria a recórrer de nou aquells camins que vaig descobrir amb ell, aquells països i ciutats on ell i jo vam ser únics, però per llavors ja em faltava el valor.

Van passar ràpid els anys, un temps preciós de felicitat amb el meu marit i la família que formem, no vam tenir fills perquè mai van arribar però no ens van fer falta; viatgem, vivim en diferents ciutats, treballem molt, gaudim i passem per crisis com totes les parelles, però aquest amor discret va tenir les arrels prou profundes com per aguantar tot aquest temps, fins que ell va morir d'un infart fulminant poc després del nostre dècim cinquè aniversari de matrimoni.

Els temps moderns ens van portar les xarxes socials i la connexió universal, la forma en la qual ningú està mai massa lluny, perquè podem parlar amb l'altra punta del globus terraqüi en temps real i pràcticament gratis. Sense adonar-me, em vaig descobrir un dia teclejant el seu nom en el cercador de facebook i allí estava ell, encara que hi havia moltes més persones amb el seu mateix nom, era ell sens dubte; en la fotografia del seu perfil, un bell primer plànol, encara podien apreciar-se els seus preciosos ulls marrons, brillants i joves, com si no haguessin passat per ells els més de vint anys que separaven la nostra última trobada. Vaig investigar en les seves dades de la xarxa i vaig descobrir que actualment vivia en aquella ciutat en la qual ens trobem la primera vegada, a uns pocs milers de quilòmetres de la meva localitat. Vaig necessitar almenys un parell de setmanes per reunir el valor d'escriure-li, em feia por introduir-me de nou en la seva vida, pogués ser que ell no em recordés ja? Però una nit vaig somiar amb ell, amb aquella estació on durant tots aquests anys m'havia esperat un vagó que em portava de tornada al seu costat, em vaig aixecar de matinada i li vaig escriure a través del servei de missatgeria de facebook. Només vaig ser capaç d'escriure una escarida salutació formal i un bona nit. La seva resposta no va trigar ni cinc minuts: Bona nit, fa vint anys que espero l'oportunitat de parlar amb tu.

El torrent de paraules va ser imparable, li havia trobat connectat a aquestes hores de la nit perquè seguia sent un artista i encara estava treballant, editant en el seu ordinador algunes fotos per a un encàrrec. Em va enviar una fotografia, em va dir que havia estat la seva favorita durant molt temps, era una instantània que m'havia tret en l'aeroport el dia que ens separem, tant temps enrere, sense que jo m'adonés. Aquesta és l'última imatge que tinc de tu, em va dir; a la foto jo estava de perfil, amb el cap alçat, mirant els indicadors de l'aeroport i llegint les dades del vol en el qual ell es marxaria unes hores després. Em vaig emocionar en veure-la. M'havia retratat tal com jo era, no hagués estat el mateix una foto posada, amb el somriure forçat i les espatlles rectes. En aquesta que veia ara era jo mateixa, amb els meus cabells caient per l'esquena en una trena fluixa i arrugant una mica les parpelles en clara posició de miope.

Només ha passat un setmana des d'aquella nit, no hem parat d'escriure'ns, primer per la missatgera de la xarxa social, després per whatsapp i fins i tot em va trucar una vegada, però només vaig ser capaç de plorar en sentir la seva veu, amb el cor encongit i les llàgrimes rodant pel meu rostre, sonava igual que tants anys enrere i sentir el meu nom en la seva veu va ser com viatjar enrere en el temps.

Ara estic viatjant de nou, escric aquesta carta des del meu seient al tren de llarg recorregut que em porta fins a la ciutat en la qual coincidim la primera vegada. No s'assembla en res a l'antic vagó que durant tant temps va aparèixer en els meus somnis, viatjo en un modern i rapidíssim tren d'alta velocitat, com deia al principi, escrivint la meva vida sobre les línies de les vies i teixint-la amb els fils de la catenària.
Sempre es diu allò que hi ha trens que només passen una vegada en la vida. Pot ser que aquest no sigui el meu últim viatge, però és el meu últim tren i no podia deixar-ho passar.
Acabo d'adonar-me que encara no us he dit el meu nom, em dic Penèlope, com aquella dona de la cançó que es queda eternament en l'estació esperant a un amor que mai no tornaria. Jo viatjo cap a la meva destinació sense por, perquè sé que l'Andreu m'està esperant al final de la via.

Espero que os guste.  

Desazón.

Sigo por aquí aunque no escriba para actualizar. Me pesa como una losa saber que mi blog se está muriendo de aburrimiento mientras mi vida se vuelva tan atareada que no me deja tiempo para leer, ni para escribir.
Tal y como está la situación laboral en España, entre reformas laborales y esas cosas que nos afectan a todos los que necesitamos de un trabajo mundano para sobrevivir al día a día, he llegado a la conclusión de que quién tiene un trabajo tiene un tesoro, así que no puedo, ni debo, rechazar los días de trabajo que me van surgiendo y esto, que por una parte me beneficia, por la otra me perjudica, porque voy aplazando una y otra vez mis planes de lectura y los libros que deseo leer se van acumulando sobre la repisa de mi estantería.
Añoro profundamente pasar una tarde entera con la cabeza metida dentro de un libro, con el olfato saturado por el olor a papel y las yemas de los dedos adormecidas de pasar hojas y hojas. Hoy precisamente me lamentaba en Facebook de esto mismo, de haber estado esperando durante un par de años a la publicación de la segunda parte de la trilogía de Patrick Rothfuss y que ahora, que por fin la tengo entre mis manos y ha llegado su turno de lectura, no pueda leerla porque no tengo tiempo.
No sólo no tengo tiempo físico como para hacer lo que explicaba en el párrafo anterior de pasar una tarde entera sumergida en el mundo interior de un libro, sino que si intento ponerme a leer antes de irme a dormir, me quedo dormida enseguida y no llego ni a las 10 páginas por día. Yo, que he llegado a irme a dormir a las 5 de la mañana por ser absolutamente incapaz de soltar un libro, de verdad que no me reconozco.
Va llegando el momento, tras dos años de reseñar a otros autores en el blog, de ir contando cosas sobre mi misma, así que hoy voy a explicar de qué trabajo, cuando no me dedico a escribir o leer obras de otros. Actualmente trabajo en el servicio de limpieza de un hospital de una localidad cercana a la que resido. Si bien el desplazarme en mi propio vehículo hasta allí no me lleva más de 15 ó 20 minutos, en función de la hora y el tráfico, hago jornadas matadoras de 7 horas limpiando aquellas zonas del hospital que me toquen en cada jornada laboral.
Ya sé que siete horas no son la jornada completa, que en España es de 8 horas, pero además de ser una persona muy alta, tengo problemas de espalda, lo que hace que casi todo, además de quedarme demasiado bajo, la postura que tengo que adoptar para, por ejemplo limpiar por debajo de las camas, me vaya forzando la zona del lumbago. Ya en septiembre pasado estuve de baja por un pinzamiento en la zona de la ciática, que me cogió desde la curva lumbar, hasta la planta del pie, toda la pierna rígida y con unos dolores terribles en toda la zona.
Yo soy muy exagerada, como buena andaluza que soy, aunque esté afincada desde hace años en Cataluña, pero los dolores que tenía en la espalda el mes de septiembre, eran como para tirarse por los suelos y si no lo hacía era porque era consciente de que si me tiraba, sería incapaz de levantarme por mis propios medios luego. Pero bueno, el pinzamiento se soltó, estuve un par de meses en paro, que me vinieron bien para recuperarme un poco y luego volví a trabajar otra vez. Así discurre mi vida, entre trabajar, descansar y poco más.
Lo que me duele es no tener tiempo para escribir o leer. Lo mío con la escritura es un romance intermitente, escribo por temporadas. Hay semanas o meses en los que vivo por y para escribir, sigo llevando al día las labores de mi casa y atendiendo a mi marido, por supuesto, pero aprovecho cada minuto para escribir casi compulsivamente. El resto de meses del año me dedico a leer, como forma de mantenerme en contacto con el mundo literario, porque la inspiración igual que llega se va... y me deja con la mente en blanco y la historia que sea a medias. Es frustrante que esto me pase, porque qué más quisiera yo que ser como otras escritoras a las que leo en Facebook, comentando que escriben todo el año y como quién dice, todo el día o todos los días. ¡Ya quisiera yo tener esa suerte!
Bueno, ahora que he descubierto a mis escasos lectores que tengo un trabajo nada glamouroso y para nada relacionado con el mundo literario, me quedo algo más tranquila. Aunque no sé si es un sentimiento correcto, porque habrá quién piense que quién soy yo, una limpiadora de hospital, para permitirme el lujo de criticar/juzgar el trabajo de otros. A riesgo de pecar de falta de modestia, tengo que decir que creo que tengo buen criterio y que normalmente me felicitan por mis reseñas. Aunque hubo una vez, en una de las primeras críticas que hice que en un comentario me tacharon de narcisista. Todos somos libres de opinar, yo opino sobre los libros de otros y otras personas dan su opinión sobre lo que mis textos van reflejando de mi personalidad.
En otro momento, con más tiempo, escribiré un pequeño post comentando lo que estoy haciendo con mis manuscritos y las respuestas que estoy recibiendo de las editoriales a las que he contactado. A ver si mientras tomo una decisión.
A todos los que lean este post, gracias por estar aquí.

Por fin lo hice.

Aprovechando unos días de descanso entre un contrato de trabajo y otro, he cumplido por fin con una tarea que venía arrastrando desde hace mucho, mucho tiempo; hoy he ido al Registro de la Propiedad Intelectual.
Pensaba ir a Barcelona en tren de cercanías, tenía incluso la ruta impresa para llegar desde la estación de Sants hasta la calle Muntaner, que es dónde está la oficina de Registro, pero al final mi marido quiso acompañarme para que no fuera sola. Aunque en un principio también teníamos pensado ir juntos en el tren y luego pasear por Barcelona hasta la calle Muntaner, que hay unos 2 kilómetros (que no es mucho) esta mañana ha propuesto ir en coche, y allá que nos hemos ido.
No voy a hablar del horrible tráfico de la ciudad, ni de lo práctico que resulta tener un Navegador que te guíe (en nuestro caso un TomTom) pero sí me gustaría hablar de lo rápido y fácil que ha sido el registro y de lo absurdamente asustada que estaba.
Llevaba mis manuscritos tal como los mostré en las fotos del último post, me había descargado los formularios de la página del Registre de la Propietat Intelectual de la Generalitat de Catalunya, dónde están los datos específicos para los que nos acogemos a las leyes autonómicas catalanas, básicamente porque vivimos aquí.
Así que llevaba los formularios ya rellenados, a falta de poner la fecha, por si acaso no iba el día que tenía pensado y a falta también de firmarlos; llevaba también 3 fotocopias de mi DNI, una por cada manuscrito, aunque me he traído dos de regreso porque me han dicho que al registrar los 3 manuscritos el mismo día, con una sola copia es suficiente.
Hemos tenido la suerte de que nos ha atendido un chico muy agradable y bromista que ha hecho que los apenas 10 minutos que hemos tardado en el proceso fueran un simpático paseo por la burocracia. Conforme iba terminando de rellenar los documentos, iba pasándole los manuscritos y la documentación a otro compañero, que me ha nombrado al cabo de unos pocos minutos para darme los tres resguardos de inscripción y para abonar las tasas.
Me ha costado en total 14,10€ (4,70€ cada uno) y en cuestión de un cuarto de hora desde que entramos en el edificio ya estábamos fuera. He quedado simplemente alucinada de que después de tanto dudar y tanto pensármelo una y otra vez, después de tanta inseguridad y tantos nervios, haya sido tan fácil.
Supongo que ahora es cuando llega lo verdaderamente difícil, ahora que ya están registrados "mis niños", llega el momento de hacer algo con ellos, contactar con gente del mundillo literario, con editoriales o de valorar posibilidades de edición/coedición y a ver si pronto encuentro a alguno de mis "trillizos" en las baldas de alguna estantería.

Co-escribiendo.

Aunque sólo estamos al principio del sueño, ya me hace ilusión contarlo, estoy co-escribiendo un libro con una amiga. Para ella es su primera incursión en la literatura y aunque yo haya escrito varias cosas ya, como tampoco he publicado nada, supongo que debo considerar esta vez como una de las primeras también.
Ella es Helen C. Rogue del blog Reflexiones de una mente "un pelín" perturbada y está aportando a la historia unas ideas geniales y una chispa de locura, porque tendremos unos pasajes que estarán rozando la temática Chick-Lit, pero se pone muy nerviosa. Apenas llevamos 25 páginas y ya está buscando editoriales, correctores de texto y está pensando hasta en el diseño de la portada. Por una parte está genial, porque así se "atrae lo bueno" te estás enfocando en el futuro y atraes hacia ti lo bueno; pero por otra puede ser peligroso porque puede crear ansiedad o frustración si se produce algún revés que cause un retraso en la construcción del libro.
Como curiosidad, aparte de la temática del libro que no quiero desvelar de momento, sólo daré el apunte que he hecho anteriormente sobre las escenas de Chick-Lit, está el modo en que la estamos escribiendo. Ella y yo vivimos en poblaciones diferentes y aunque no estamos a más de 20 minutos de distancia en coche, tampoco podríamos estar viajando todos los días y en casa una de la otra durante horas, porque tenemos nuestras obligaciones: ella está casada y es mamá, yo también estoy casada aunque no tengo hijos aún y ambas trabajamos. A lo que iba, la peculiaridad de la escritura de esta novela es que la estamos coordinando a través de mensajes privados en una red social. No sé si tendremos el honor de ser las primeras chicas que escriben un libro a través del chat de Facebook, pero lo cierto es que nos está facilitando la vida mucho y es hasta divertido escribir en linea directa a través de una red social.
Además de esta historia que estoy co-escribiendo, sigo con la escritura de mi cuarta novela y por el momento la lectura la tengo aplazada durante unas semanas y puede que no la vuelva a retomar en, al menos, uno o dos meses. Tengo muchos libros pendientes y hace unos días una escritora me envió al correo electrónico del blog un mail con un manuscrito de 80 páginas para que lo lea y se lo comente. Me ha parecido un detalle y me ha emocionado, pero todavía no sé cuándo tendré un momento para dedicarle una leída, que por supuesto que se la daré.

De momento os pongo una foto sobre mis manuscritos (revisados otra vez) ya encuadernados y listos para el registro.Ey, mirad el grosor de estos dossieres, son unos buenos "tochos" de páginas.

Seguiré informando sobre lo que hago, y tan pronto como pueda volveré a hacer reseñas.

Mi bestia negra.

No sé si alguna vez llegaré a ser escritora, quiero decir, a publicar libros y poder ver mi nombre en los ejemplares de una librería y eso. Tengo un gafe bastante fuerte en lo que respecta a mover mis manuscritos y todo lo que sería el proceso de convertir una idea escrita en un libro de carne y hueso, o de papel en su caso.
Hace unos días comentaba sobre el registro telemático de manuscritos. Para mi esa idea fue una buena noticia, pues debo desplazarme hasta el Registro Territorial de Barcelona y, como vivo en un pueblo y soy absolutamente feliz aquí y tengo montado mi micro mundo, pues rara vez me desplazo hasta la gran ciudad y por consiguiente, no la conozco. Pero no la conozco hasta el extremo de no haber visto ni lo más turístico de la ciudad, no he visitado el zoo, ni el Parque Güell, ni nada de nada.
A lo que iba, que la idea de poder hacer el registro desde la comodidad (nunca mejor dicho) de mi casita, me emocionó hasta casi las lágrimas, jeje... Me las prometía muy felices y pensaba que sería muy fácil. Pero con la Administración Pública hemos topado y la cosa se torció.
Para empezar, normalmente escribo -ahora mismo, por ejemplo- desde un portátil con dos sistemas operativos; cuando me lo regaló mi marido traía instalado solamente el Windows Vista, pero al año o así empezó a dar problemas y tuvimos que formatearlo y volverlo a poner, pero esta vez duró apenas unos meses. Así que cansada de tener mis cosas (fotos, manuscritos, tonterías y flipadas varias, lo que suele tener todo el mundo en un pc) en constante peligro de pérdida por un sistema operativo inestable, mi marido me instaló el mejor sistema operativo que he probado -tampoco es yo haya probado mucho- pero me encanta, se llama Ubuntu y es de software abierto y basado en Linux. Que conste que eso del Linux y el software abierto lo pongo para que os ubiquéis, porque tampoco sé muy bien lo que significa. En otra parte del disco duro tengo un Windows 7, pero ahí no tengo ningún archivo ni carpeta personal, porque me lo puso por si acaso.
Al pedir el Certificado Digital de Usuario, necesario para el registro, lo pedí desde Ubuntu. Fui al día siguiente a la oficina de Hacienda más cercana a echar la firmita y en 24 horas ya podía descargarlo. Lo descargo, lo instalo y me meto en harina con lo del registro. Primera sorpresa desagradable, aunque reconoce mi sistema operativo y dice que todo está bien en la página de comprobación de requisitos, lo cierto es que un Applet Java que sale en la parte inferior de la página y que es donde deberían salir los datos del Certificado de Usuario y el botón "Continuar" no sale. No hay manera de que cargue y siempre se queda convertido en un rectángulo gris. Decidimos probar en la zona Windows y sí me carga el recuadrito en cuestión, pero para avisarme de que no tengo ningún certificado de usuario instalado.
Para quién no lo sepa: el Certificado de Usuario sólo se puede instalar en el ordenador y el sistema operativo y navegador desde el que lo solicitaste; así que al irme a otro sistema operativo, aunque en el mismo ordenador y con el mismo navegador, me daba el error de que no existía ningún certificado.
Bien, pues visto esto, decido solicitar otro. Al día siguiente vuelvo a presentarme en Hacienda, les explico lo que me ha pasado y me dicen que las páginas del Ministerio son muy exigentes, que cancelan el anterior certificado y me validan el nuevo, para poderlo usar desde Windows.
Al día siguiente lo vuelvo a descargar desde Windows 7 y empecé de nuevo con el registro. Mi alegría fue tremenda cuando vi que mis datos esta vez sí salían en el dichoso rectángulo gris, paso a la siguiente pantalla, voy rellenando mis datos, los datos de los manuscritos que quiero registrar y ahí viene el siguiente problema y el que hasta ahora, no he conseguido subsanar: no me deja cargar los archivos de los manuscritos.
Primero me decía que estaba caído el servidor, en los siguientes días ni siquiera ha sido capaz de cargar la página de donde está el applet para subir los archivos.
Hoy me he rendido, porque soy tan cabezona que ni me lo había planteado hasta que me lo dijo una amiga; he llamado a la Oficina de Registro de Barcelona y he estado hablando con un chico muy amable (Gracias a Dios que hay todavía gente amable) y que me ha dicho que el servidor está conectado las 24 horas pero que el problema es que las páginas del Ministerio son una porquería y que incluso a ellos les cuesta trabajar con ellas. Tremendo, tremendo de verdad que algo que nos podría facilitar tanto la vida, resulte tan complicado porque esté mal hecho.
El chico amable me ha dicho que siga intentándolo, pero que de todas formas, deberé personarme allí, en la Oficina de Registro para abonar las tasas. Entonces yo me pregunto: ¿qué sentido tiene para mi el registro telemático si igualmente no me va a evitar desplazarme a Barcelona y perderme por sus calles?
Bueno, esto no sería muy grave si no fuese porque si lo quiero hacer presencial y llevar mis manuscritos en papel y encuadernados debo someterme a la tiranía de la Obsolescencia Programada y comprar otra impresora. Porque la que compramos hace un año o así, y que ha impreso poquísimas cosas, ha dejado de funcionar... no reconoce sus propios cartuchos. Que los cartuchos se quedasen sin tinta al nada de uso lo podría llegar a entender, pero que diga que no reconoce los cartuchos... que ahí no ha metido la mano nadie.... me resulta muy absurdo. ¿El ticket de compra? misteriosamente, se ha perdido. Yo que guardo todos los tickets del mundo mundial de todo lo que compro y hasta el hastío, he puesto la casa patas arriba y no lo encuentro. Así que tampoco puedo hacer uso de la garantía. Increíble.
Hace mucho tiempo que publiqué algunos post hablando de mis manuscritos y que incluso publiqué fotografías de las encuadernaciones que me habían hecho y que no me habían gustado nada por cierto, porque me las hicieron en tapa dura y con mi nombre impreso en las tapas con letras doradas; me parecía muy rimbombante y no me gustaron. Ha pasado tanto tiempo que he vuelto a repasar esos manuscritos y he hecho cambios, así que aquellos volúmenes tan exagerados y fastuosos ya no me sirven.
Por todo lo expuesto es por lo que he llamado a este post "Mi bestia negra", porque me parece mentira que no tenga manera de registrar mis manuscritos. Me pregunto: ¿tan malos son? ¿es una señal para que me olvide definitivamente de la escritura y me dedique a otras actividades?
Me frustraría dejar defintiivamente de escribir. Si bien hasta ahora ha sido más bien un hobby, que a veces abandono durante meses y de repente recupero con pasión renovada, me siento muy bien cuando escribo, me gusta quién soy y lo bien que se siente una cuando crea algo.
Sigo pensando que podría hacer soñar a otras personas con mis historias.
¿Lograré algún día registrar mis obras y, lo más difícil, publicarlas? Sabe Dios... de momento, no pienso darme por vencida.
Os dejo el enlace con la página principal del Registro de la Propiedad Intelectual de España, por si alguien lo necesita o se anima a intentar registrar sus obras telemáticamente, aquí.

Registro en proceso.

Me ha llevado dos semanas hacerlo, pero he terminado hace un rato de leer, repasar y corregir mis tres manuscritos que yo considero que están terminados.
Es curioso cuando pasa el tiempo y vuelves a leer algo que escribiste, es una sensación extraña, a mi me ha impresionado volver a leer el tercer manuscrito en particular. Los otros dos ya los tengo escritos desde hace más tiempo, los he releído más veces y les he hecho más cambios, pero al tercero no. El tercero lo terminé de escribir hace como un año, lo monté y lo leí ya de una pieza y lo guardé porque me puse a escribir inmediatamente el borrador de lo que sería mi cuarta historia.
Esta cuarta historia está pasando por horas bajas desde hace meses y la tengo abandonada, pero presente; me suelo acordar de ella y quiero hacer un día el esfuerzo de dejar de leer libros de otros y ponerme otra vez a escribir los míos.
No sé cómo escriben los demás, pero yo soy un poco peculiar, en lugar de escribir en un documento de texto enorme y tenerlo todo a mano o a un gesto de ratón, me resulta más cómodo escribir en pequeños documentos de texto más cortos, algo así como si fueran capítulos. Pero antes de eso tengo que escribir a mano, si no escribo a mano no me llega la inspiración. Lo sé, sé que soy rarita, pero es una de mis manías y no las escribo todas porque son un montón y me dan hasta pereza.
De momento he solicitado mi Certificado Digital en la página de CERES, dentro de unos días iré a confirmarlo a la oficina de Hacienda más cercana y lo descargaré al llegar a casa y me pondré manos a la obra.
Espero que sea fácil, o que al menos a mi me resulte fácil, porque lo mío con el registro de mis manuscritos da para escribir por sí mismo otro libro.
En cuanto lo consiga escribiré un post bien escrito, con enlaces a todas las páginas de interés o que yo haya tenido que usar para hacer el registro de los textos y contando detalladamente los pasos a seguir.
Se me olvidaba decir que esto es en España.
Ahora sí que vuelvo al uso normal del blog y a leer y comentar libros de otros, en este caso "El secreto de la Creación" de Enric Balasch, que le tengo ganas desde hace mucho tiempo.

Técnicas y trucos de una autodidacta.

Como bien dije en la entrada que sirvió para inaugurar este blanco blog, soy autodidacta como escritora; carezco de formación más allá del graduado escolar pelado y mondado, por decirlo de la manera más rápida posible.
Fui una estudiante excelente a la que se le acabaron la suerte y las oportunidades al mismo tiempo, tras finalizar 8º curso de egb y obtener mi título de graduado.
En estos años que llevo dedicándome a escribir, como aún no he publicado nada y no se puede vivir ni del amor ni del aire, he trabajado en distintas cosas, actualmente paso por una mala racha (como más de cuatro millones de personas en España) y me puedo dedicar con más tranquilidad a escribir y leer, dos de mis pasiones; y de eso quería hablar hoy, de manías y costumbres de quien escribe sin técnicas ni cursos.
Lo primero es la idea: la idea puede surgir de cualquier parte; una persona en la calle a la que inventar una vida, un nombre tan sugerente que se gana automáticamente un lugar en una historia aún por construir, un personaje secundario de una película, etc... Siempre me fijo en los personajes secundarios, los que están ahí detrás para hacer bulto, porque eso me pasaba a mi, soy tan alta, que siempre me ponían detrás (en clase, en las fotos), para que con mi "bulto" no tapase a ninguna otra persona. Una vez tenemos la idea, tenemos que darle cuerpo, meter personajes y personalidades. Para comenzar a construir hay que tomar notas, yo lo suelo hacer en papel, al menos al principio, hacer un retrato robot con los detalles y características que quiero colocarle a cada personaje, con la situación y datos principales de las ciudades y localizaciones que voy a usar, etc... Luego lo paso también a ordenador y lo tengo siempre cerca del documento de texto donde esté escribiendo, siempre localizable, por si necesito hacer alguna consulta sobre algún dato que tenga dudas.
Los personajes: en el caso en que la idea haya sido algo abstracto y no estemos construyendo la historia partiendo desde la vida de un personaje (como la última que estoy escribiendo, donde hay una protagonista principal y absoluta), tenemos que pensar quiénes serán los protagonistas de la historia y cómo serán. No debería hacerlo, porque en cierto modo es poco profesional, pero intento poner algo de mi dentro de cada personaje, incluso de los villanos, porque... ¿quién no tiene un momento o un pensamiento perverso alguna vez en su vida? Si la idea parte de un personaje, aparte de buscarle los compañeros, al menos los primeros con los que habrá de relacionarse (que muchos otros irán surgiendo con el tiempo y el desarrollo de la trama) hemos de buscar el Tiempo en que se desarrollará la historia y la Localización.
El tiempo y la localización: tengo que admitir que estos son mis puntos flacos y que como tal que son, suelo permitirme bastantes licencias en cuanto a ellos. Alego que mis historias son ficticias para escribir con libertad sobre tiempos, usos y costumbres y para poder inventarme a gusto propio los nombres de ciudades y países, así me evito errores burricales geográficos. Tengo un mundo muy pequeño, he viajado poco y tampoco viajar es una cosa que me atraiga, así que o trabajaba con un mapamundi al lado o me inventaba los nombres de los países; como considero que escribir es o debe ser un ejercicio de imaginación, preferí inventármelos. No descarto que en algún momento no vaya a escribir sobre una ciudad o un país real, pero de momento paso bastante de los mapamundis, los países cambian de fronteras a demasiada velocidad como para poder ser un elemento atemporal de una historia.
El desarrollo: durante el desarrollo del proceso de escritura de las tres novelas que tengo terminadas y la cuarta en la que estoy trabajando, he notado que soy una persona bastante más inconstante de lo que yo pensaba. He tenido historias como la de la 1ª novela, que no acabé de verle el final hasta el día en que lo escribí y fue un mero acto instintivo; la 2ª fue como si escribiese al dictado, escribí el primer borrador completo en 28 días y sabía perfectamente cómo, cuándo, quién y dónde de cada uno de los personajes; la 3ª ha sido lo más difícil que he escrito hasta ahora y fue muy difícil hacer casar todas las pequeñas historias que la forman. La 4ª que está en proceso, es la que más estoy disfrutando; tengo un sitio fetiche en mi sofá, me coloco con mi cuaderno y mi bolígrafo y dejo que las palabras fluyan a través de mi mano, en conexión con mi cerebro y la tinta del boli. Nunca había experimentado tantas sensaciones escribiendo, debe ser que como ahora no trabajo, puedo estar más pendiente.
Las manías: manías tengo para dar y vender, pero mi vida básicamente trato de que se rija por la sencillez y la falta de artificios, como he dicho justo arriba, escribo a mano sentada en el sofá. ¿Por qué a mano? porque a mano trabajo más rápido, a veces mis textos primarios están terriblemente llenos de faltas de ortografía que en su momento no detecté porque esta en mi micro universo y nada importaba salvo volcar esas ideas antes de que se escapasen. Hojas con mi letra garrapateada hasta apurar los márgenes tengo a montones y por todas partes en mi casa. Guardo todos los textos que escribo (excepto las listas de la compra, jeje) en una carpeta dentro de mi portátil que se llama "capítulos sueltos" por si alguna vez me pueden servir; una idea es una idea y nunca hay que minusvalorar la importancia que puede llegar a tener. Es algo práctico porque alguna que otra vez he rescatado de esta biblioteca de retazos sin pies ni cabeza, textos para completar alguna historia. De vez en cuando le doy un vistazo y a veces decido aprovechar tal o cual trozo y construir con él un capítulo o incluso una historia entera. Nunca hay de descartar una idea que hayamos tenido.
Una vez pasada la tormenta de ideas, llega el momento de construirla, entonces sí que es el momento de sentarme ante el portátil y pelearme con mi mala letra, con el poco respeto que le tengo a los márgenes y con ¿yo he escrito esto, en qué estaba pensando? y entretenerme con mayúsculas, cursivas, negritas, márginadores y tabuladores y hacer que la cosa se vea ordenada, limpia y presentable, es cuando comienza realmente a tomar forma, cuando acaba el trabajo de la escritora y comienza el de la mecanógrafa, como digo yo: me dedico a corregir, ampliar, eliminar, detallar y en definitiva, a construir una historia coherente con mis alocados textos manuscritos. Son momentos preciosos que vale la pena atesorar, son cuadernos llenos de textos escritos a bolígrafo de diferentes colores que guardo como si fueran de oro, porque son parte de mis pensamientos.
En definitiva, esta es una pequeña muestra de lo que es mi "modus operandi" a la hora de escribir, para ser una persona sin formación y que sólo cuento con mis propios recursos, no creo que esté nada mal. Otro día haré otra entrega de más manías de escritora autodidacta, gracias por pasar por aquí, aunque sea muy de tarde en tarde.

Las manías de quien escribe.

Últimamente me dedico más a escribir que a leer, ese es el motivo por el que me está costando un poquito terminar Tirant lo Blanc, aparte de que sea en catalán raro, es porque no me apetece leer, estoy tan metida en mi propia historia que no puedo salir de allí. La verdad es que tampoco quiero salir de mi propia historia, porque hacía mucho tiempo que no disfrutaba tanto escribiendo.
Escribir para mi es como una posesión, cuando escribo no soy yo aunque lo sea; puedo vivir en mi mente lo que estoy escribiendo, veo cada detalle, veo los rostros de los personajes, sus ropas, sus personalidades, todo... es algo tan maravilloso que vale la pena escribir aunque jamás nadie vaya a leer nada de lo que escribas.
Cuando escribo, prefiero hacerlo en papel, porque aunque en ordenador sea más rápido, por ni naturaleza perfeccionista, me enredo con cursivas, negritas, márgenes y demás y finalmente los árboles no me dejan avanzar a través del bosque, ¿alguien me entiende?
Luego al pasar a limpio al ordenador corrijo, amplio o disminuyo, porque los principales datos de lo que quería escribir ya los tengo apuntados y no hay riesgo de que se me vayan de la cabeza. Hoy leía un artículo en una revista sobre esto, hablaba de que cuando no das abasto con el ordenador para copiar todo lo que te gustaría, y tienes que echar mano del papel, porque ahí puedes emborronar, tachar, y escribir rápido y en sucio, se llama Tormenta de Ideas... me gusta la definición.
Me siento agradecida por sentirme casi permanentemente en la fase de Tormenta y que se me vayan acumulando las hojas garrapateadas a mano, pendientes de corregir y editar un poco, porque he conocido el bloqueo, y es una putada.
Tengo la suerte de poderme entretener a escribir con el corazón y no por plazos de entrega, porque yo no tengo editor y puedo dedicarme el tiempo que necesito. Pero el bloqueo es el peor enemigo de la inspiración, y como ella, viene y se va cuando mejor le parece.
Imaginad: tenéis el papel que necesitáis, de la mejor calidad, el mejor ambiente, no hace ni frio ni calor, un bolígrafo que escribe de maravilla y todo lo necesario para escribir.... pero no sabéis escribir, ni siquiera sabéis garabatear vuestros nombres, ¿es un rollo, verdad? pues esto es el bloqueo del escritor.
Por eso ahora que escribo casi por costumbre una hora o dos al día, prefiero aprovechar el momento de inspiración e ir retrasando (y acumulando libros para leer) La verdad, creo que voy a tener que hacerme una lista con un orden establecido de cuáles van a ser mis próximas lecturas y esforzarme para no saltármelo, porque he conseguido un par de libros a los que le tengo muchas ganas, pero no quiero anteponerlos a otros que en su momento también me apetecían mucho y que se han ido postergando una y otra vez.
La verdad, me pongo en el lugar del escritor, y me fastidiaría mucho que nadie me leyese porque hay algo mejor o que me apetece más. Así que debo dar ejemplo y ceñirme a la lista. Tengo que hacerme una, aunque no sé si la publicaré.

Una pausa para escribir...

Bueno, hago esta entrada principalmente para decir que la próxima va a tardar un poco en aparecer. Lo primero porque el libro que estoy leyendo está escrito en catalán antiguo (aunque yo diría que más que catalán es en valenciano, que viene a ser lo mismo, pero no es igual); y que si si ya me cuesta leer en catalán sin hacer la traducción simultánea al castellano, en catalán antiguo aún me cuesta un poco más. Pero hay que practicar el idioma, que para eso vivo aquí.
En segundo lugar, quiero decir y esto es motivo de alegría para mi, que estoy escribiendo de nuevo. He tomado un par de meses para hacer una pausa que esta vez ha sido muy cortita entre mi anterior novela y esta que estoy empezando a construir. La tercera está en proceso de maduración, dentro de unos meses le daré de nuevo un repaso y empezaré a plantearme lo de imprimir, encuadernar y registrar. Que ya me da hasta vergüenza decirlo, pero al paso que voy, se juntará con las otras dos novelas, que sí que están encuadernadas y listas, pero no las he llevado a Barcelona, al registro.
Normalmente, cuando estoy escribiendo, abandono la lectura. Durante las temporadas de escritura, dejo de leer libros; ni los de otros autores, ni repasar mis otros manuscritos. Estoy totalmente dedicada y concentrada en lo que estoy creando, pues es el centro de mi imaginación en esos momentos. Pero con esto que estoy leyendo, debe ser porque es en catalán, quién sabe, que no me molesta leer un rato para despejarme cuando me da dolor en la muñeca de tanto escribir. Sigo con mi costumbre de escribir primero a mano y luego pasar al ordenador, al tiempo que corrijo, amplío, detallo o recorto aquí o allá.
O tal vez sea cosa de la madurez, que 30 años son unos buenos pocos ya... Jeje! Aunque ojalá llegue el momento de doblarlos y hasta triplicarlos.
Nada más, sólo que sigo en la brecha. Voy haciendo de todo un poco y feliz porque avanzo en esto de la escritura, aunque de momento... y lo que queda, no publique.

Nueva posible portada... por Sandra.

A través de mi amiga Amparo, me van llegando los dibujos de Sandra, que tiene un gran talento para el dibujo, desde luego. Aquí os muestro su último diseño para la (posible) portada de mi novela. Nadie podrá decir que no es precioso.
Siempre he admirado la capacidad y el arte para dibujar, es un talento que me gustaría tener, sin ninguna duda, además del sentido del ritmo para poder bailar aunque fuese regular si no puede ser bien y una voz menos estridente que la mía y más agraciada para cantar. Es súper gracioso estar a mi lado cuando hay un cumpleaños, se podrá observar y oir a todo el mundo cantar más o menos afinados y a mi que solo muevo los labios y no canto... soy incapaz de afinar siquiera algo tan sencillo.
Eso no quiere decir que no cante, canto como todo el mundo: en la ducha, mientras hago faenas, mientras conduzco y en general cuando pienso que nadie me puede estar escuchando. Mira si canto mal que cuando me pongo a cantar, viene mi gata a meterme el hocico en la boca para que me calle.
En fin, hace una semana que espero la llamada de la papelería donde tienen mis manuscritos y donde se supone que les están poniendo los títulos en las portadas. ¿Por qué tardan tanto? Seguramente debe ser uno de esos grandes misterios de la humanidad.
Mañana iré a buscarlos, a ver si es que han perdido mi teléfono.

Titulando manuscritos

Nunca me cansaré de recordar por activa y por pasiva lo desastre y despistada que soy para algunas cosas y sobre todo los dilemas tan tontos que me monto para ponerle títulos a mis manuscritos.
Con el 2º tenía clarísimo que se llamaría "La Institutriz", el tercer manuscrito se llamó durante mucho tiempo "Siete vidas", pero de pronto decidí que se ajustaba más a la idea de la historia el título "Reencarnación" así que la retitulé. Además como todavía está en proceso de pasar por la criba de mis Beta-testers, aún puede ser sometido a múltiples modificaciones de fondo y de forma hasta llegar al resultado final registrable y publicable.
Desde el viernes mis beta-testers favoritos tienen una copia del manuscrito en su e-mail. Espero ansiosa sus opiniones, a ver qué tal les parece a ellos que no están tan impregnados como yo en toda la trama de la historia.
Pero bueno, que me estoy desviando del tema a pasos agigantados. Fue con la novela que escribí en primer lugar con la que siempre he tenido problemas con el título. Primero se llamó "Vincent & Sylvina" , el nombre de los protagonistas principales de la historia. Luego se llamo "Caminos de paz", luego "Mensajero de paz" y ahora se llama, finalmente "El largo camino a casa". Este ha de ser su título definitivo, pues es el que grabarán en las portadas de los ejemplares que voy a llevar al registro.
No sé que tiene esta historia, aparte de que es la primera, que nunca termino de estar a gusto con ella, siempre retocaría aquí o allá, cambiaría una cosa u otra... Quizá mi espíritu perfeccionista es el que me impulsa a no estar nunca conforme, o la tremenda inseguridad en mi propio talento lo que hace que sienta tanto pudor y timidez ante la idea de que alguien pueda leer mis novelas.
Solo espero que no me pongan el título en las portadas en color dorado o plateado, aún me daría más vergüencita... con que me lo pongan en blanco ya me vale. Y colgaré fotos cuando lo recoja.

Mis manuscritos

*Libros Cerrados.

Hoy ha sido uno de esos días que importan. Que un pequeño detalle te hace tener una sonrisa permanente en el rostro. Como si no hubiera penas en el mundo, suficientes para arrancártela de cuajo, porque la vida te ha sonreído.
Es una tontería, dirán muchos, probáblemente cuando pase el tiempo y yo vea esta entrada también lo diré. Pero eso que se ve en las fotos son mis primeros dos manuscritos encuadernados y listos para llevar a registrar.
La verdad es que no me esperaba que me los fuese a hacer en formato libro, con su tapa dura y sus páginas en blanco y todo; pero les dije en la papelería que eran manuscritos para registrar y me dijeron que así es cómo se entregaban en el Registro. Hoy los he recogido por fin; 12 euros cada uno, en total 24, pero es que así ya molan para hacer alguna copia y regalarla a alguien. Eso sí, si me decido a regalar alguna copia así, más vale que la lleve a encuadernar con tiempo, porque han tardado 15 días y eso no es moco de pavo.
Hoy dedico mi tiempo de navegación internetera a repasar todo lo que ya había mirado varias veces sobre los pasos de registro de obras literarias, porque desde el tiempo que hace que lo miré la última vez puede que algo haya cambiado.
Y ahora sí que no tengo escapatoria, Barcelona... ¡allá voy!

*Libros abiertos.

Retrasos

Ayer fui a recoger mis manuscritos a la papelería dónde los había dejado para que me los encuadernen. Pues ¡Oh, sorpresa! tras una semana en la tienda, no están terminados.
Así que hemos quedado para ir de nuevo a recogerlos el próximo Lunes día 15, cuando sí que espero que estén terminados.
Tengo unas ganas enormes de verlos encuadernados... es tan excitante!!
Como anécdota: cuando salimos de la tienda, le dije a mi chico: ¿tú no tienes la impresión de que se los queda porque todavía no ha terminado de leerlos?
Y me responde él: La verdad es que tiene toda la pinta.

Bueno, pues si se los está leyendo, espero que le gusten. Tal vez me diga algo el lunes... al menos si le han gustado o no... humm...
De momento nada más.

Procesando manuscritos.

Me he decidido por fin a hacer algo con mis textos. Ya está bien de escaquearme, de hacerme la cobarde mes tras mes hasta juntar años con mis propios manuscritos.
Tengo confianza en mis "beta-testers", los amigos que leen en primicia mis manuscritos casi sin editar, en bruto y que dicen que son buenos. Y como ya está bien de esperar que pase un acto de caridad divina o una de esas coincidencias misteriosas que sólo se dan en las pelis de Hollywood. Como resulta además que yo no creo en las coincidencias, no me queda más remedio que armarme de valor y lanzarme a la aventura que supone autoeditar un libro.

Tras decírmelo muchas veces muchas personas, como mi chico, como mi suegro, como mis amigos Rober y Amparo, por fin me decido a llevar mis manuscritos a registrar. Es el primer paso para lograr algo. El miércoles los llevé y los dejé en una papelería del pueblo, me dijeron que estarían el lunes, o que me avisarían si terminaban antes.
Luego tengo que volver a armarme de valor y hacer "el viaje". Odio las grandes urbes y me cuesta la misma vida estar en sitios donde haya mucha gente, por eso he pospuesto tanto tiempo este viaje. Pero ahora sí, en cuanto recoja los manuscritos encuadernados, planificaré el día del viaje y quién me acompañará.
Mientras, he descargado de Bubok la guía para publicar con ellos y estoy volviéndome loca para adaptar el manuscrito a las especificaciones que me da la guía. He escogido publicar en formato 15x21 cm, porque aunque quede un poco grande el libro, la verdad es que no queda para nada de tamaño de bolsillo; si lo hago más pequeño de tamaño, será mucho más grueso. De momento y a falta de algún que otro toque final, el manuscrito de "La Institutriz" ha pasado de 130 páginas en tamaño folio a 288 en formato 15x21, ¡menudo tocho de libro!
La verdad es que me asusté cuando le di a aplicar los cambios y aumentó de repente el número de hojas hasta en más del doble. Otra cosa con la que yo me llevo nada bien es con los editores de texto, escribo desde hace años con el Openoffice, un descubrimiento de mi chico, que dice que es más sencillo y ligero para el ordenador que el Office de Windows. Antes de con el Openoffice, escribía con el Office 2007, pero ahora ya no me hago.
En fin. Espero que el lunes pueda recoger ya mis manuscritos encuadernados. Otra cosa: me como la cabeza pensando que la chica de la tienda los leerá... ¿y qué si los lee? Si quiero ser escritora, no me queda más remedio que aceptar que la gente habrá de leer lo que yo escriba, si no, no tiene sentido ser escritora, ¿no?
Bueno, como nota final, muestro una idea para la portada que me ha hecho a mano una chica de un foro de literatura en el que suelo participar. ¿Qué tal? Yo creo que como idea no está mal, la estoy valorando porque cuanto más la veo, más me gusta, pero cambiaría la ropa de la chica, para adecuarla a la época en la que está basada la novela y me gustaría poder aplicarle color.